200 páginas

Es el tema de la droga y el tema de la angustia. En el fondo es el tema del suicidio, quieranlo o no, el que comienza a recorrer las páginas de la novela. Porque claro, es difícil no pensar en la muerte de Foster Wallace mientras uno avanza por esta historia de Hal y los terroristas de Quebec, mientras se lanzan historias intermedias, familiares, historias que quedan en mitad de camino que hablan de gente adicta y angustiada.

La lista de fármacos es impactante. Abrumadora, cansa, hostiga, por momentos dan ganas de abandonar el viaje, por momentos hace pensar en cómo alguien conocía tantos fármacos, tantos nombres. 

La historia de los hombres en silla de ruedas en notable. Por momentos como ése dan ganas de seguir leyendo la novela, esperando que surjan más instantes como aquellos, resistiendo las disgresiones de Foster Wallace hasta llegar a esos momentos cuando él se detiene y cuenta un instante, una imagen: el padre de Jim contándole del momento en que su vida se jodió, en esa cancha de tenis, es conmovedor. Ahí está , para mí, el mejor David Foster Wallace.

Me sigue apareciendo Wes Anderson en los momentos que se cuenta la vida de estos jóvenes tenistas. Y cuando se habla de drogas, de robos, de violencia, me acuerdo de Transpotting, esa violencia producida por la angustia de no poder conseguir dinero para continuar drogándose. El descontrol, la tristeza, la soledad.

Avanzo lentamente. Cuando comenzaba la lectura de la novela, estaba terminando Postales de invierno de Ann Beattie. Aún creo que estoy encerrado en ese mundo de los setenta, en esos personajes que conducen por calles nevadas, mientras buscan en la radio alguna canción de Dylan: esperan el lanzamiento de su último disco, lo esperan ansiosos y buscan en las radios. El disco es el Blood on the tracks.

Me pregunto si Foster Wallace habrá leído a Ann Beattie, si habrá leído Postales de invierno y se habrá conmovido. Una novela de los setenta. La broma infinita como  la novela de los noventa.

Diego Zúñiga

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